NICHOLAS MOORE, SPLEEN, LE ROY DELYCIEUX DE L’ICI

Don’t let your mind go gaga,
Don’t let your eyes go goo-ga,
Don’t let yourself get hotcha,
Don’t let your love go wrong.”
—Ovie Alston (singing with
Claude Hopkins’ band, mid-’30s:)
Don’t Let rour Love Go Wrong
(for Pierre Emmanuel)

 Sono come il T. S. Eliot di nuove terre desolate;

Fertile, ma impotente, giovane, ma con le mani legate;

Che disprezza la meschinità in coloro che gli insegnano.

Annoiato da questa razza di ratti, i barboncini non possono raggiungermi,

I mici non mi fanno sentir bene, né quegli stupidi uccelli;

Né poeti morenti elemosinanti da me nuove parole.

Le acute ma grottesche nuove canzoni di Bob Dylan

Non possono distogliermi dal pensiero malato dei miei torti.

Il mio copriletto, fiorito di iris, è una tomba.

Le mie innamorate – per cui tutti i poeti sono prodi –

Non possono spogliarmi dalle piume corrotte abbastanza

Da spezzare un sorriso in questa giovane ruvida tomba.

Le riviste del fine settimana, o la BBC, che pagano

Non possono allontanare la colpa del lurido oro.

Né possono farlo le sanguinarie lotte dei vecchi giorni

Che scaldano i nostri professori di potere in nuovi modi

Fustigare il cadavere della poesia: poiché essa era

Cresciuta salmastra in vecchi porti accanto a Cher.

                                                                                                 Traduzione di Ipazi